Homenaje a la mente de un Orate.


Malsano para los adaptados,
la mente del orate destella
en su interior,
pero su luz es invisible
a los ojos urbanos.

El orate giró mil veces
La misma curva,
En la misma destartalada citroneta.

Todos veían a un orate,
girando en su destartalada citroneta.
Pero, él, tal vez sin saberlo,
comenzaba en cada giro,
a dialogar con Albert.



M.O.R.

v.i.a.j.e. p.o.r. u.n.a. i.l.u.s.i.ó.n

comprendi que toda la musica son mis amigos
vivirán sus voces por siempre en mi corazon
aqui están prestandome risas en este camino
hay amor mis penas las cantan en una canción

tal vez tú enciendas la fiesta de este destino
tal vez tú no entiendas y apagues toda la emocion
de sentir los mejores besos que me has inspirado
hasta el fin te invito a crear esta liberacion

ha... la vida de musico con mis Hermanos
ha... la historia de un viaje por una ilusión

mente insensata

¿Qué caminos quieres recorrer?
¿O te aburres simplemente de todo?
¿No te convencen los discursos relamidos
de emociones baratas?


¿No te convence el dogma del valor agregado?

Mente insensata,
¿Es que no proyectas adaptarte?
Sonreír como todos,
Aún cuando se sienten agotados
Y corroídos por dentro.

¿Qué pretendes mente insensata?
Transitar por vías paralelas?
¿Qué pretendes horadar?

Que pretendes?

Oye, tú

mente

No es la edad (la que corroe el alma)

.

No es la edad la que corroe el Alma,
Si no la inercia.

No es la edad la que corroe el Alma,
Si no el apego al salario
por sobre los asalariados

Es el miedo,
El confiar nuestras certezas
a las compañías de seguro,
y nuestra salud
a los fármacos y a sus distribuidores.

Es optar por acomodarnos
por sobre Liberarnos

No son los años,
si no la cobardía,
el olvido,
y entregar lo sutil
al cuidado de los escapularios.

M.O.R.

Tal vez

El cielo siga siendo azul profundo

y el atardecer rojo intenso

O tal vez,
es todo lo contrario.

M.O.R.

.

.

¡PURO FUTURO!

Nuestra oferta es futura,
por ahora, seguirás mordiendo el polvo
visitando nuestros bancos, boticas y almacenes,
dejándonos tú sudor
y suscribiendo la moral revelada.

¿Todavía no entiendes?

Te lo hemos dicho por siglos:

La oferta es ¡Puro Futuro!

.
.

A veces, es preferible contemplar

antes que accionar tantas estupideces,

es mejor contemplar,

aún con la yugular en juego,

de ser juzgado por improductivo.

Improductivo para la banca
para el retail
y para los legítimos intereses.

A veces, es preferible contemplar

y escuchar,

entre ruidos,

lo inaudible

M.o.R.

grandes esperanzas

PARTE DE LA LÍRICA:

Arrastrado por alguna fuerza interior
A mayor altura con la bandera desplegada
Alcanzamos el vértigo que soñaba nuestro mundo...

El pasto era mas verde

La luz mas brillante

El sabor mas dulce

Las noches de asombro, rodeado de amigos

La niebla del amanecer brillante

El agua corriendo

El rió sin fin,

Por siempre y para siempre.

High Hopes, Pink Floyd de su último Álbum: The Division Bell

ni a la tierra, ni al cielo

.

Qué te mueve ?

Además de las horas,
del saldo en la cuenta corriente
o del impulso por coleccionar diplomas
que decoren inertes, los muros.

Qué te mueve ?

Además de trepar por los puestos
emulando al empleado del mes.
Atesorando un vigor financiero
que asegure una digna vejez.

Qué esperas ?

Derramar unas lágrimas,
ante algún ataúd, propio o ajeno,
para meditar si es allí donde yace el sentido
de correr compulsivamente
a diario, o de lunes a viernes
con un ramillete de metas
para al final, derramar unas lágrimas
que no logran traspasar las mejillas,
ni a la tierra, ni al cielo.

.

.

.

M O R

Vías Despejadas

Tres vías despejadas,
avanzo en forma continua,
sin interrupciones,
no hay transeúntes,
ni otros móviles.

Sólo tres vías despejadas,
en plena luz del día
con un sol de luz extraña.
absoluto silencio

Pensé por algún instante
en algún estrafalario evento
afectando al tiempo y al espacio
sin embargo,
esta vez no corrían dinosaurios
en el sentido contrario.

MOR

d. i .s. f .r .u. t. a .e. l .s .i. l .e .n. c. i. o

Todo lo que siempre quise

Todo lo que siempre necesité

Está aquí en mis brazos

Las palabras son muy innecesarias

Sólo pueden hacer daño

D i s f r u t a e l s i l e n c i o

DEPECHE MODE

Tal vez sí, todo es perfecto.

con los tragos de la amargura y todo

con tu risa y la mía

con todos los acantilados,

con los gatos

y los perros

(y ahora también con los cerdos)


Tal vez sí,
todo es perfecto.

.

.

.

M O R

El siguiente es un video en homenaje a los seres que tiene la capacidad de síntesis, de conjugar diversos conocimientos, independiente si son del oriente o del occidente, o sin son de arriba o de abajo.
Simplemente los traen y los comparten.
Hacer de esto un paso hacia la sabiduría, es un trabajo personal.

Within you Without you



Estuvimos hablando
Del espacio entre nosotros
Y de la gente
Que se esconde tras un muro de ilusión
Sin jamás vislumbrar la verdad
Después ya es demasiado tarde
Cuando pasan a mejor vida
Estuvimos hablando
Del amor que podríamos compartir
Cuando lo encontremos
Haciendo todo lo posible por conservarlo
Con nuestro amor
Con nuestro amor
Podríamos salvar el mundo
Sólo que lo supieran
Trata de comprender que todo está dentro de ti
Nadie más puede hacer que cambies
Y de ver que en realidad eres muy pequeño
Y que la vida fluye dentro y fuera de ti
Estuvimos hablando
Del amor que se enfrió
Y de la gente
Que gana el mundo y pierde el alma
No lo saben
No se dan cuenta
¿Eres tú uno de ellos?

Cuando hayas visto más allá de ti mismo
Entonces quizás encuentres la paz de espíritu
Te está esperando
Y llegará el momento en que veas que todos somos uno
Y que la vida fluye dentro y fuera de ti.

No me heredes la basura.

Y no es que quiera ignorarla,
ya jugué con harapos malolientes.

Y no es que quiera eludir mi carga,
tan sólo carezco de herramientas, para revolver la mierda.


Amigo: No me heredes la basura,
y tampoco te resigno a ella.
No desesperes, ten confianza,
los gusanos serán humus que germinen a estas semillas novatas,
cuyas hojas, bañadas por un sol más brillante que el de hoy,
sabrán reconocer su prehistoria.

M.O.R.

Gracias Timoteo por favor concedido


Por tus travestis pintarrajeados
que nos permiten jugar a ser hombres
con una desarrollada homofobia.

Por los menores que merodean el circo
que nos permiten la pedofilia
manteniendo inmaculados a nuestros hijos.

Por la oscuridad que te circunda y nos oculta,
ya visitaremos nuestros templos
pretendiendo iluminarnos con un juego de palabras.

Gracias por tus lucecitas titilantes
y tu lenguaje decadente,
subráyanos los párrafos, que evitarán sentirnos indecentes.


Timoteo, toca fuerte tu sórdida melodía, y hazlo pronto,
pues los tiempos de lluvias se avecinan
e inevitablemente limpiarán tu carpa y tus harapos
oxidará los filos de los corvos
y quedarás allí,
solo frente a ti mismo,
sin el lazarillo de mente obnubilada,
sin títulos
ni nada

solo, desnudo frente a ti mismo.

MOR

a. n. t. e. s.

d. u . r. a. n. t. e

d. e. s. p. u. é. s.

mientras existan árboles sagrados

existirán esperanzas,

porque la morada de estos

no se encuentra en la tierra prometida,

si no en cada espíritu inquieto

que cultiva la libertad

y no claudica en su búsqueda.

e x t r a ñ o s a f e c t o s

Los que se expresan con dagas ensangrentadas,
y sonrisa de guasón.

a) Relativismo

b) Fundamentalismo.

NINGUNA DE LAS ANTERIORES.

Ad portas del verano

imágenes de invierno

pequeños

como óxidos coloridos,

anhelando el estrado,

aferrándonos con desesperación

al discurso correcto,

con acción ambivalente

siga
(la dicotomía no constituye delito)

quedamos los que puedan sonreír
en medio de la muerte
en plena Luz.

- TODOS LOS REGISTROS VISUALES REALIZADOS EN EL CERRO CASTILLO DE VIÑA DEL MAR, CORRIDO EN MES DE JULIO DE 2006 -

El último texto es (obviamente) de S.R.

M.O.R.

t r e s e l e m e n t o s



Nos han condicionado desde pequeños
a temerle a la Libertad,
Tal vez dicha condición tiene su origen
en una estrategia de dominio, religioso, político o económico.

Ya adultos, aún cuando renegamos de los autoritarismos,
genoflectamos ante ellos,
Y el síntoma de encontrarnos bajo su estigma, es del todo básico:

Nos autoflagelamos.

A fin de cuentas le tememos a la Libertad
le tememos al Amor
le tememos a la Felicidad
( y justificamos nuestro actuar de marionetas con una serie
de complejas elucubraciones pseudointelectuales )

Es probable que para avanzar hacia la Libertad debamos considerar
tres elementos:

1° Tomar la Decisión.

2° Ser Perseverantes.

3 ° Tener Coraje.

M O R

Facebook Nuestro que Estás en los Cielos

Facebook nuestro que estas en los cielos
(O en los cables, servidores o hardware, o donde quiera que estés)

Certificado sea tu software,
Vengan tus redes
(aún cuando terminen en la CIA, en el Mossad, o en la heredera de la KGB)

Hágase tu conexión
(con seres conocidos o desconocidos, del presente o del pasado pero cualquiera que sea, que calme nuestra soledad)

Danos hoy nuestro nick da cada día,
Perdona nuestras ofensas
(como salir a caminar por el barrio, a conversar con amistades de carne y hueso a intercambiar sonrisas faciales y tal vez un orgasmo)

Como también perdonamos a los que nos ofenden
(a esos inexpertos que adolecen de un avatar, que no chatean ni postean y que probablemente ni siquiera sepan lo que significa)

No nos dejes caer en la tentación
(de abandonar la red, de apagar el tarro, de salir a juguetear con nuestras novias, amigos o hijos, permitiendo que el sol nos golpee la cara)

Y líbranos del mal
(de sentirnos inconsistentes, de que nos ardan los ojos, y que nos invada cada noche, esa extraña angustia, cuando cesa de iluminarnos el monitor)

Click!

Payas por Tía Helga


Llegó como de repente,
Desde el viejo continente,
A lomo e burra y velero
En viaje de mucho esmero

Por tía Helga un arpegio,
Su lugar es de privilegio,
No fue en vano su viaje
Y no termino en un garaje.

Campea desde la esquina,
Del living a la cocina,
La copa llena y vacía
Ptas ques diabla la tía!

La protección otorgada,
Del ladrar de la manada,
Tía Helga agradezco
Que no termino en mordisco.

Su sonrisa es misteriosa
Y no me venga con cosa,
Sospecho con algún retardo,
Que usté es obra de Leonardo.


Tía Helga me voy
Porque pegote no soy
Y usté esculpida en la roca
Patrona de la Gran Copa !

Y ahora si que la dejo,
Me encacho frente al espejo,
Aléjeme la resaca
Y cuide mucho a la flaca.

( y que jué ...!!!)

¿De qué te alejas, cuando te alejas?

¿De qué te alejas, cuando te alejas?
¿Acaso huyes de tu propia cobardía?
¿Temes a los pasajes de oscuras cloacas, y a quienes le habitan?

¿De qué te alejas cuando te alejas?
¿O viniste sólo por los días templados
Y las copas rebosantes?

¿De qué te alejas cuando te alejas?:
¿Del sueño imposible?
¿De la ausencia de metales,
O de la falta de profetas confiables?

¿De qué te alejas, dime en un acto:
Si es de tus propios fantasmas
O de aquel patético espectáculo,
Aderezado, por sórdidas palabras?


No es necesario alejarse,
porque aquella distancia no existe.

La distancia y el tiempo son los mismos,
Nos contienen en la misma copa.

Allí se depositan nuestra nauseas,
Nuestros sueños, utopías y juegos.

Y el trabajo se hace inevitable,
Contenidos, en la misma copa.

MOR

tr3s imágenes simples

uno : huella

dos : erosión

tres : descanso

d i m e n s i o n e s

Aquella ruta, no presenta demarcaciones
bajo lluvia, no hay preguntas.

Sonidos rojos,
desafiantes e ilógicos,
de cuatro dimensiones.

Roja por fuera, blanca por dentro,
excéntrica como la suma de dos nueves,


lúcida,
traslúcida,
etérea,
y riesgosa

las musas, no residen entre parietales.





Mor.

nonaufragio

“Cuando el mundo tambalea por todas partes, cuando hasta la naturaleza clama por los desequilibrios que hemos generado, cuando pareciera que sólo queda seguir luchando por la propia tajada y vivir encerrados defendiéndonos de las agresiones, es cuando se necesitan de seres que sostengan la visión del potencial luminoso del ser humano, de lo que estamos llamados a ser si vamos más allá de nuestras limitaciones, si podemos contactar con aquel centro de la conciencia humana que vibra en la unidad, la fuerza y el amor.”

(Patricia May)

Dejare que la lluvia limpie mi pecho ensangrentado, esperaré, tendré la paciencia del Maestro, quien en medio del caos me habla con silencio y con sus actos.

No volveré a recorre el Valle como un lobo estepario, y aunque los sueños se me rompan en pedazos, resistiré. No empuñaré los sables con la diestra porque no es a eso a lo que he venido.
No jugaré al adolescente disfrazado de maduro, ni a la guerra disfrazado de jinete mesiánico.

La vida inevitablemente gira, se mueve como todo ser vivo, y la nave en esos giros sabrá de obreros de buena voluntad que estarán dispuestos a trabajar sin estridencias calafateando el barco las veces que sea necesario. No importará el filo de las navajas porque los metales no hieren el alma, la vida, inevitablemente gira, y vuelve con espejos implacables.

No he venido a buscar el paraíso y tal vez por esa misma razón no es lo que he encontrado. Sin embargo encontré un mayor tesoro: la posibilidad de construirlo. Y en esta tarea me sé acompañado de seres libres y soñadores, aquellos, los que regalan su abrazo sin calcular alcances, aquellos cuya sonrisa se gesta en el corazón y su mirada en el alma. Aquellos seres son mis compañeros de ruta, con quienes nos cruzamos y distanciamos en una orgánica fabulosa, construyendo tejido fértil en el mágico proceso.

Ya los temores se baten en retirada, con su carga de oscuros personajes, que más que hacer daño, se hacen daño. Ha sido una sinopsis pavorosa, que pretendió instaurar la cobardía, zafarrancho de abandono de la nave, que el pánico apodere a los incautos y que huyan a estampida los curiosos. Nadie dijo que esto iba a ser fácil, que seríamos inmunes a nieblas y tormentas. Más bien ellas son maestras despiadadas, que examinan nuestras Luces, y la unión de las cadenas.

Ahora aprendimos de lo amargo, del extraño sabor de la incongruencia, tal vez estas piernas han temblado por el árido andar de los senderos, tal vez causó nauseas la tormenta y la opción de vomitar es comprensible. Pero el sueño no se extingue, no he venido por las condecoraciones. La razón son convicciones, de tesoros que no tienen pertenencia.

Y estamos aquí, erguidos, sin sangre ajena en nuestras manos, con la lluvia lavando las heridas, y con sueños más maduros en el alma.

nonaufragio

M.O.R.